Inne · 1 min czytania
Ballada pesymistycznego nastroju
Bezpłatny fragment · pierwsze 50%
Początek1 / 1
Stąd do lasu prostą drogą Moje myśli iść nie mogą Stąd do myśli jasnej, prostej Marzną ludzie w bieli czystej
Tną na strzępy ostrza słowa Anioł twarz swą w dłoniach chowa Szatan zgryza kości ludzi W naszych sercach szał się budzi
W lesie